McVeigha w Indianapolis. Dla każdego i o wszystkim. Krążownik Indianapolis wykonuje tajny rozkaz

„To najważniejsza tajemnica, której zachowanie było przedmiotem największej troski przez całą II wojnę światową”.
Admirał floty amerykańskiej William D. Leahy

Letnie noce nad oceanem w tropikach są szczególnie ciemne, a światło księżyca tylko podkreśla gęstość i lepkość tej ciemności. USS Indianapolis, ciężki krążownik, który dostarczył bombę z Hiroszimy na Tinian, przepłynął przez wilgotną ciemność nocy z 29 na 30 lipca 1945 r., niosąc 1200-osobową załogę. Większość z nich spała, tylko ci, którzy pełnili wachtę, nie spali. A czego mógł się obawiać potężny amerykański okręt wojenny na wodach dawno oczyszczonych z Japończyków?

Stępkę ciężkiego krążownika Indianapolis położono 30 marca 1930 roku. Statek zwodowano 7 listopada 1931 r., a do służby wprowadzono 15 listopada 1932 r. Całkowite przemieszczenie statek 12755 ton, 185,93 m - długość, 20,12 m - szerokość, 6,4 m - zanurzenie. Krążownik osiągał prędkość do 32,5 węzła przy mocy turbiny 107 000 KM. Uzbrojenie okrętu składało się z dziewięciu dział kal. 203 mm w trzech wieżach, ośmiu dział kal. 127 mm i 28 dział przeciwlotniczych różnych kalibrów. Statek miał dwie katapulty i cztery samoloty. Załoga statku w 1945 roku liczyła 1199 osób.

Krążownik Indianapolis brał czynny udział w wojnie z Japonią. Wieczorem 20 lutego 1942 roku krążownik stoczył swoją pierwszą bitwę, kiedy formacja amerykańskich okrętów została zaatakowana przez osiemnaście japońskich bombowców. W tej bitwie myśliwce lotniskowca i ogień przeciwlotniczy ze statków eskortowych zestrzeliły szesnaście japońskich samolotów, a później dwa wodnosamoloty śledzące amerykańskie okręty. 10 marca 1942 r. 11. Dowództwo Operacyjne, w skład którego wchodziło Indianapolis, zaatakowało bazy japońskie na Nowej Gwinei. Udało im się zadać ciężkie uszkodzenia japońskim okrętom wojennym i statkom transportowym. Po tej bitwie krążownik eskortował konwój do Australii i przeszedł naprawy i modernizację.

Od 7 sierpnia 1942 roku krążownik brał udział w działaniach w pobliżu Aleutów. W styczniu 1943 roku Indianapolis zniszczyło ogniem artyleryjskim transport Akagane Maru załadowany amunicją. Po naprawie na wyspie Mar krążownik wrócił do Pearl Harbor, gdzie stał się okrętem flagowym dowódcy 5. Floty, wiceadmirała Raymonda Spruance'a. 10 listopada 1943 roku Indianapolis wzięło udział w inwazji na Wyspy Gilberta. 19 listopada Indianapolis w ramach oddziału krążowników zbombardowało atol Tarawa i wyspę Makin. 31 stycznia 1944 roku krążownik wziął udział w ostrzale wysp atolu Kwajelein. W marcu i kwietniu Indianapolis uczestniczyło w atakach na zachodnie Karoliny. W czerwcu krążownik wziął czynny udział w inwazji na Mariany. Po regularnych naprawach w Stoczni Marynarki Wojennej Mar Island, 14 lutego 1945 roku krążownik wszedł w skład formacji szybkich lotniskowców pod dowództwem wiceadmirała Marka Mitschera. Od 19 lutego formacja zapewniała osłonę dla lądowania na wyspie Iwo Jima. 14 marca 1945 roku Indianapolis wzięło udział w zdobyciu Okinawy. 31 marca sygnaliści krążownika zauważyli japoński myśliwiec, który rozpoczął niemal pionowe nurkowanie na mostek krążownika. Samolot został uszkodzony w wyniku ostrzału przeciwlotniczego, ale japoński pilot-samobójca zrzucił bombę z wysokości ośmiu metrów i uderzył w rufową część górnego pokładu. Bomba, przebiwszy wszystkie pokłady krążownika i dno, eksplodowała, uszkadzając spód statku w kilku miejscach. Zapełniono kilka przedziałów, zginęło 9 marynarzy. Indianapolis o własnych siłach dotarło do stoczni na wyspie Mar. Po zakończeniu naprawy krążownik otrzymał rozkaz dostarczenia komponentów bomby atomowej na wyspę Tinian...

Po miażdżących porażkach 1944 r. Mariany a na Filipinach – japońska marynarka wojenna, która niegdyś terroryzowała cały Pacyfik, po prostu przestała istnieć. Zdecydowana większość jego jednostek bojowych leżała na dnie, a kilka ocalałych dużych statków zostało wykończonych przez samoloty z lotniskowców 5. Floty w porcie bazy morskiej Kure.

Piękno i duma Japonii, symbol jej morskiej potęgi i całego narodu, wspaniały Yamato, najpotężniejszy ze wszystkich pancerników stworzonych przez ludzkość, został zatopiony przez samolot admirała Marka Mitschera 7 kwietnia 1945 roku podczas ostatnia podróż do wybrzeży Okinawy. Yamato nie uratował ani jego niezwykle gruby pancerz, ani cechy konstrukcyjne, co bardzo utrudniało zatopienie statku, ani dwustu dział przeciwlotniczych, które zamieniły niebo nad pancernikiem w ciągłą kurtynę ognia.

Jeśli chodzi o japońskie siły powietrzne, nikt już nie traktował ich poważnie. Weterani, którzy pokonali Pearl Harbor, zginęli w Midway i Wyspy Salomona; a raczkujący początkujący piloci stali się łatwym łupem dla wielu znacznie bardziej doświadczonych i znacznie lepiej wyszkolonych pilotów Amerykańskie myśliwce. Wojna nieubłaganie toczyła się ku zwycięskiemu zakończeniu dla Ameryki.

To prawda, że ​​​​pozostali piloci kamikaze, nieustraszenie taranując statki, ale dzięki patrolom bojowym w powietrzu i gęstemu ostrzałowi przeciwlotniczemu tylko nielicznym udało się dotrzeć do celu, więc wpływ tej broni był raczej czysto psychologiczny. Jeden z takich zamachowców-samobójców rozbił się na pokładzie Indianapolis podczas bitew o Okinawę, ale co z tego? Był pożar (który szybko ugaszono), niektóre rzeczy uległy zniszczeniu lub uszkodzeniu... i tyle.

Były ofiary, ale załoga zareagowała na to z obojętnością doświadczonych żołnierzy – wszak w wyniku tego ataku krążownik udał się na naprawę do San Francisco, gdzie pozostał przez dwa miesiące z dala od wojny. O wiele przyjemniej jest pić whisky na plaży, niż czekać, aż kolejny szalony Japończyk spadnie ci na głowę. Wojna dobiega końca – a śmierć pod koniec dnia jest podwójnie obraźliwa.

Możliwe było także natknięcie się na jakąś zbuntowaną łódź podwodną wroga – według danych wywiadowczych pewna liczba tych samotnych wilków morskich wciąż krążyła po wodach Pacyfiku w poszukiwaniu niechronionych celów do ataku – ale z dużą prędkością okręt wojenny prawdopodobieństwo takiego spotkania jest bardzo małe (znacznie mniejsze niż ryzyko wpadnięcia pod koła samochodu podczas przechodzenia przez ulicę w Nowym Jorku).

Jednak takie myśli zajmowały niewiele osób na pokładzie Indianapolis – niech głowa tych problemów boli tego, kto według stanu ma prawo do takiej choroby. Na przykład kapitan McVeigh.

Dowódca krążownika, czterdziestosześcioletni kapitan Charles Butler McVeigh, był doświadczonym marynarzem, który zasłużenie znalazł się na mostku dowodzenia ciężkiego krążownika. Wojnę z Japonią spotkał w stopniu dowódcy, będąc pierwszym oficerem krążownika Cleveland, brał udział w wielu bitwach, m.in. w zdobyciu wysp Guam, Saipan i Tinian oraz w największej bitwie w historii wojen morskich pod Zatoka Leyte; zdobył Srebrną Gwiazdę. I tej nocy, mimo późnej godziny – jedenastej wieczorem – nie spał. W przeciwieństwie do większości swoich podwładnych McVeigh wiedział znacznie więcej niż którykolwiek z nich i ta wiedza wcale nie poprawiała jego spokoju ducha.

Wszystko zaczęło się w San Francisco. Naprawa statku w stoczni Mar Island, około dwudziestu mil od miasta, dobiegała końca, gdy McVeigh nieoczekiwanie został wezwany do siedziby bazy morskiej w Kalifornii. Otrzymany rozkaz był krótki: „Zbuduj statek na podróż”. A potem otrzymano rozkaz przeniesienia się do innej stoczni, Hunter Points, i poczekania na przybycie wysokich rangą gości z Waszyngtonu. Wkrótce na krążowniku pojawili się generał Leslie Groves, szef tajnego „Projektu Manhattan” (a McVeigh, oczywiście, nie miał pojęcia, na czym polega istota tego właśnie projektu) i kontradmirał William Parnell.

Wysocy urzędnicy pokrótce przedstawili kapitanowi istotę sprawy: krążownik musi zabrać na pokład specjalny ładunek wraz z osobami towarzyszącymi i bezpiecznie dostarczyć go do miejsca przeznaczenia. Nie powiedzieli gdzie, dowódca musiał się dowiedzieć z paczki przekazanej mu od szefa sztabu Naczelnego Wodza siły zbrojne Admirał USA William D. Leahy. Paczkę udekorowano dwoma efektownymi czerwonymi znaczkami: „Ściśle tajne” i „Otwarte na morzu”. Kapitana nie poinformowano także o charakterze ładunku; Parnell stwierdził: „Ani dowódca, ani zwłaszcza jego podwładni nie powinni o tym wiedzieć”. Ale stary marynarz instynktownie zrozumiał: ten cholerny specjalny ładunek jest droższy niż sam krążownik, a nawet życie całej jego załogi.

Część ładunku umieszczono w hangarze wodnosamolotów, a część – bodajże najważniejsza (zapakowana w paczkę przypominającą pokaźnych rozmiarów damskie pudło na kapelusze) – w kabinie dowódcy. Milczący towarzyszący funkcjonariusze osiedlili się w tym samym miejscu. Widząc na nich emblematy sił chemicznych, Charles McVeigh pomyślał z odrazą prawdziwego żołnierza przyzwyczajonego do uczciwych metod walki: „Naprawdę nie spodziewałem się, że skończy się to wojną bakteriologiczną!” Nie powiedział jednak nic na głos – wieloletnia służba w marynarce wojennej nauczyła go, że w odpowiednich sytuacjach potrafi trzymać gębę na kłódkę. Ale kapitanowi od początku nie podobała się cała ta historia – było w niej coś zbyt złowrogiego…

Załoga i pasażerowie (oficerowie armii i marynarki wojennej wracali na Hawaje na pokładzie Indianapolis) okazali ogromne zainteresowanie tajemniczym „pudłem na kapelusze”. Jednak wszelkie próby dowiedzenia się czegokolwiek od milczących wartowników zakończyły się całkowitym niepowodzeniem.

16 lipca 1945 roku o godzinie 08:00 ciężki krążownik Indianapolis podniósł kotwicę, minął Złotą Bramę i wpłynął na Pacyfik. Statek obrał kurs na Pearl Harbor, gdzie bezpiecznie dotarł po trzech i pół dniach – prawie przez cały czas na pełnych obrotach.

Pobyt na Oahu był krótki – zaledwie kilka godzin. Krążownik rzucił lewą kotwicę i po pracy z silnikami wbił rufę w molo. Pasażerowie zeszli na ląd, a statek pośpiesznie uzupełnił paliwo i zapasy i opuścił Pearl Harbor zaledwie sześć godzin po przybyciu.

Indianapolis przybył na wyspę Tinian w archipelagu Mariana w nocy 26 lipca. Księżyc wznoszący się nad oceanem zalał swoim śmiercionośnym, upiornym światłem nieskończenie toczące się sznury fal, ozdobione białymi pióropuszami grzbietów, w kierunku piaszczystego brzegu. Pierwotne piękno tego spektaklu wcale nie zachwyciło kapitana McVeigha: z powodu fal i głębin nie można zbliżyć się do brzegu, a wtedy ten przeklęty księżyc wisi nad głową jak ogromna flara, obracając wszystkie statki na redzie wyspy w idealne cele dla nocnych bombowców torpedowych. Amerykańskie samoloty całkowicie zdominowały niebo nad Marianami, ale McVeigh zdążył już dostatecznie poznać desperację samurajów i ich zamiłowanie do awanturniczych wybryków.

Ale wszystko się udało. O świcie samobieżna barka z grubasami z dowództwa miejscowego garnizonu zbliżyła się do Indianapolis - na wyspie znajdowała się baza lotnicza, skąd przyleciały „superfortece” B-29, aby zbombardować metropolię Cesarstwa Japońskiego. Szybko pozbyli się specjalnego ładunku – nie zostało z niego nic: kilka pudeł i osławione „pudełko na kapelusze”. Ludzie pracowali szybko i harmonijnie, pobudzeni surowymi rozkazami i nieświadomą chęcią szybkiego pozbycia się tego tajemniczego złomu wraz z jego ponurymi, obojętnymi pomocnikami.

Kapitan McVeigh patrzył na rozładunek z mieszanymi uczuciami: dokładne wykonanie rozkazu cieszyło serce starego sługi, ale coś innego, niezrozumiałego i niepokojącego, mieszało się z poczuciem spełnionego obowiązku. Dowódca nagle przyłapał się na myśli, że wiele by dał, żeby nigdy nie widzieć w oczach tego głupiego „pudła na kapelusze”…

Silnik diesla zaczął uderzać w barkę, a załoga bosmana zdjęła liny cumownicze. Kapitan Parsons, który odpowiadał za rozładunek (aka „Yuja” – wszyscy towarzyszący mu mieli przezwiska, jak gangsterzy z Chicago), grzecznie dotknął daszka swojej czapki i z odlatującego działa samobieżnego krzyknął do McVeigha: „Dziękuję za twoją pracę, kapitanie! Życzę ci powodzenia!”

Ciężki krążownik pozostawał jeszcze przez kilka godzin na otwartej redzie Tinian, oczekując na dalsze rozkazy z kwatery głównej dowódcy Floty Pacyfiku. A bliżej południa przyszedł rozkaz: „Jedź do Guam”.
I wtedy zaczęło się coś niezrozumiałego. Kapitan McVeigh całkiem rozsądnie założył, że jego statek będzie opóźniony na Guam: prawie jedną trzecią załogi Indianapolis stanowili młodzi rekruci, którzy tak naprawdę nie widzieli morza (nie mówiąc już o zapachu prochu!), i dla nich pilnie konieczne było przeprowadzenie pełnego cyklu szkolenia bojowego.

I właściwie, gdzie i po co obecnie wysyłać okręt wojenny tej klasy? Z kim walczyć? Gdzie jest wróg, który mógłby być godnym celem dla ośmiocalowych dział ciężkiego krążownika? Być może później, gdy rozpocznie się długo planowana Operacja Iceberg – inwazja na właściwe wyspy Japonii – o której mówi się w kwaterze głównej (i nie tylko w kwaterze głównej), to tak. Krążownik musiał już zapewniać wsparcie ogniowe zwodowi – jego dowódca doskonale zna tę pracę. Ale teraz? Po co płynąć statkiem z jednego punktu oceanu – z Marianów na Filipiny – do innego, spalającego paliwo, skoro obecność krążownika w jakimkolwiek regionie Pacyfiku jest równoznaczna z wojskowego punktu widzenia?

Okazało się jednak, że logika starszego dowódcy marynarki wojennej tego obszaru, komandora Jamesa Cartera, różniła się nieco od logiki kapitana Charlesa McVeigha. Carter kategorycznie powiedział dowódcy krążownika, że ​​ocean jest wystarczająco przestronny i można uczyć się wszędzie. Wzmianki McVeigha o tym, że już podczas przeprawy Indianapolis z San Francisco do Pearl Harbor okazało się, że jego zespół nie jest przygotowany do rozwiązywania poważnych zadań bojowych, nie zrobiły na komandorze żadnego wrażenia. „Szef ma zawsze rację!” - ten aforyzm jest prawdziwy wszędzie.

Carter miał ostatnie słowo, a dowódca krążownika w milczeniu trzymał czapkę. Niemniej McVeigh odniósł wrażenie, że próbowali jak najszybciej zepchnąć jego statek gdziekolwiek, aby się go pozbyć, jakby na maszcie Indianapolis powiewała żółta flaga kwarantanny – jak nad statkiem dotkniętym zarazą.

Co więcej, kapitan nie otrzymał żadnej informacji o obecności lub nieobecności wrogich okrętów podwodnych w rejonie rejsu statku, nie było co najmniej kilku fregat ani niszczycieli do eskorty oraz w Zatoce Leyte (dokąd krążownik otrzymał rozkaz) wcale się go nie spodziewali i nawet go nie znali, że w ogóle do nich zmierzał.

A teraz Indianapolis rozdziera ciemną powierzchnię nocnego oceanu, pozostawiając za rufą biały, spieniony ślad świecących w ciemnościach falochronów. Lag w pośpiechu odlicza milę za milą, jakby statek uciekał przed tym, co zrobił – nawet jeśli nie z własnej woli…

Japoński okręt podwodny I-58 już dziesiąty dzień przebywał na linii żeglugowej Guam-Leyte. Dowodził nim doświadczony okręt podwodny – kapitan 3. stopnia Motitsura Hashimoto. Urodził się 14 listopada 1909 roku w Kioto. Ukończył prestiżową szkołę morską na wyspie Etajima, niedaleko Hiroszimy. Kiedy Japonia rozpoczęła wojnę na kontynencie azjatyckim, podporucznik Hashimoto właśnie rozpoczął służbę jako oficer kopalni na łodziach podwodnych. Brał udział w ataku na Pearl Harbor. Po tej operacji Hashimoto w ramach zachęty został wysłany na kursy dowodzenia, po czym w lipcu 1942 roku powierzono mu okręt podwodny „PO-31”, przydzielony do bazy Yokosuka. Okręt podwodny nie był pierwszym w swojej młodości, a jego rolę przypisano wyłącznie pomocniczą - dostarczanie prowiantu, paliwa w kanistrach, amunicji na wyspy Guadalcanal, Bougainville i Nowa Gwinea. Hashimoto wykonał wszystkie zadania rzetelnie i terminowo. Nie umknęło to uwadze władz. W lutym 1943 roku Hashimoto rozpoczął swoje obowiązki jako dowódca łodzi podwodnej I-158, która wówczas była wyposażona w sprzęt radarowy. W rzeczywistości na łodzi Hashimoto przeprowadzono eksperyment - badając działanie radaru w różnych warunkach żeglarskich, ponieważ do tego czasu japońskie okręty podwodne walczyły „na ślepo”. We wrześniu 1943 roku, sześć miesięcy później, Hashimoto był już dowódcą innej łodzi, RO-44. Na nim operował w rejonie Wysp Salomona jako łowca amerykańskich transportów. W maju 1944 roku przyszedł rozkaz wysłania komandora porucznika Hashimoto do Yokosuka, gdzie według nowego projektu budowano łódź I-58. Udział jego dowódcy padł na odpowiedzialną pracę polegającą na ukończeniu i ponownym wyposażeniu łodzi do przewozu ludzkich torped Kaiten.

„Kaiten” (dosłownie „Turning the Sky”) to nazwa nadana miniaturowym łodziom podwodnym przeznaczonym tylko dla 1 osoby. Długość mini-łodzi podwodnej nie przekraczała 15 metrów, średnica 1,5 metra, ale przewoziła do 1,5 tony materiałów wybuchowych. Żeglarze-samobójcy skierowali tę potężną broń przeciwko statkom wroga. Kaiten zaczęto produkować w Japonii latem 1944 roku, kiedy stało się oczywiste, że tylko poświęcenie pilotów kamikadze i marynarzy-samobójców może opóźnić moment militarnej porażki kraju. (W sumie przed końcem wojny wyprodukowano około 440 Kaitenów. Ich próbki nadal przechowywane są w muzeach w tokijskiej świątyni Yasukuni i na wyspie Etajima.)

Dowództwo obejmowało okręt podwodny I-58 w oddziale Konga. Następnie Hashimoto wspominał: „Było nas 15 osób, które ukończyły szkołę morską z kursem nurkowania. Ale do tego czasu większość oficerów, którzy kiedyś tworzyli naszą klasę, zginęła w bitwie. Z 15 osób przeżyło tylko 5. dziwny zbieg okoliczności wszyscy okazali się dowódcami łodzi należących do oddziału Konga. Łodzie z oddziału Kongo wystrzeliły łącznie 14 Kaitenów w kierunku statków wroga.

Ale to właśnie z powodu tych przeklętych wodnosamolotów Yankee I-58 kilka dni temu przegapił doskonałą okazję do zaatakowania odkrytego dużego, szybkiego celu, który leciał gdzieś na zachód, do Tinian. Dzięki radiometrom - na czas dostrzegli patrolową „latającą łódź”, a I-58 zszedł na głębokość oszczędzającą. Ściganie wroga w pozycji zanurzonej okazało się jednak niemożliwe – zabrakło wystarczającej prędkości – i Hashimoto z żalem zrezygnował z ataku torpedowego. Kierowcy sterowanych przez ludzi torped Kaiten, którzy nie mogli się doczekać bitwy, byli jeszcze bardziej zdenerwowani, płonąc pragnieniem jak najszybszego oddania życia za ukochanego Tenno, cesarza.

Na pokładzie I-58 było sześciu Kaitenów. Te torpedy – morski odpowiednik pilotów kamikaze – wyglądały bardziej jak miniaturowe łodzie podwodne niż torpedy w zwykłym tego słowa znaczeniu. Nie pasowały do ​​wyrzutni torpedowych, lecz montowano je bezpośrednio na pokładzie łodzi podwodnej. Tuż przed atakiem – kiedy zapadła taka decyzja – kierowcy weszli do swoich miniłódek przez specjalne włazy transferowe, przybici od wewnątrz listwami, odczepieni od łodzi transportowej, uruchomili silnik na nadtlenku wodoru i wyruszyli na spotkanie własny wybrany los. Ludzka torpeda przewoziła trzy razy więcej materiałów wybuchowych (w porównaniu do konwencjonalnej japońskiej torpedy Long Pike), dlatego też spodziewano się, że uszkodzenia, jakie wyrządziła podwodnej części atakowanego statku, będą znacznie większe.

I wygląda na to, że rzeczywiście tak było. Wczoraj szczęście uśmiechnęło się do japońskiego okrętu podwodnego: I-58 uderzył w dwa Kaiteny (zostały wypuszczone jeden po drugim) na jednym dużym tankowcu. Zaatakowany statek zatonął tak szybko, jakby od razu wyrwano mu cały dno; i Hashimoto pogratulował swojej załodze pierwszego sukcesu bojowego.

Dowódca I-58 bynajmniej nie dał się zwieść; doskonale rozumiał, że wojna jest przegrana i żadne z jego wysiłków nie uratuje Japonii przed nieuniknioną porażką. Ale prawdziwy samuraj odpędza takie osłabiające ducha myśli: istnieje obowiązek wojownika, który należy wykonywać z honorem, nie dopuszczając do niegodnych wahań.

Samolot jest jednak wrogiem zbyt niebezpiecznym dla łodzi podwodnej, praktycznie niedostępnym dla uderzenia odwetowego. Można się przed nim jedynie ukryć...

Kiedy kilka dni później na ekranie radaru I-58 pojawił się ten sam cel powierzchniowy, nie było przeszkód w skutecznym ataku...

29 lipca o godzinie 23.00 otrzymano raport sonaru: zarejestrowano hałas śmigieł celu poruszającego się po przeciwstawnym kursie. Dowódca zarządził wejście.

Nawigator jako pierwszy wizualnie wykrył wrogi statek i natychmiast otrzymał raport o pojawieniu się znaku na ekranie radaru. Po wejściu na górny mostek nawigacyjny Hashimoto był przekonany: tak, na horyzoncie czarna kropka; tak, jest coraz bliżej.

„I-58” zanurkował ponownie – amerykański radar nie miał najmniejszej potrzeby wykryć również łodzi. Prędkość ruchu celu jest przyzwoita, a wróg może z łatwością wykonać unik. A jeśli wróg ich nie zauważy, spotkanie jest nieuniknione - kurs statku prowadzi bezpośrednio do łodzi podwodnej.

Dowódca obserwował przez okular peryskopu, jak punkt powiększa się i zmienia w sylwetkę. Tak, statek kapitałowy- bardzo duży! Wysokość masztów (przy dwudziestu kablach to już można ustalić) wynosi ponad trzydzieści metrów, co oznacza, że ​​przed nimi albo duży krążownik lub nawet pancernik. Kusząca ofiara!

Istnieją dwie możliwości ataku: albo wystrzelić wyrzutnie dziobowe w stronę Amerykanina za pomocą wachlarza z sześcioma torpedami, albo użyć Kaitensów. Okręt porusza się z prędkością co najmniej dwudziestu węzłów, co oznacza, biorąc pod uwagę błędy w obliczeniu salwy, że możemy liczyć na trafienie jedną, dwiema, maksymalnie trzema torpedami. Na pokładzie I-58 nie było naprowadzających torped akustycznych - taka broń pojawiła się zbyt późno w Cesarskiej Marynarce Wojennej Japonii. Czy para Long Peaks wystarczy, aby złamać tył ciężkiego krążownika?

„Kaiten” ze swoim potężnym ładunkiem jest bardziej niezawodny, a system kierowania ludźmi jest nie mniej – jeśli nie bardziej – skuteczny niż wyrafinowana technologia. Poza tym kierowcy Kaiten, spieszący z honorem na śmierć, zachowywali się zbyt ekspansywnie, wytrącając z równowagi resztę załogi swoim zapałem. Prawdziwy okręt podwodny musi być opanowany i spokojny, bo najmniejszy błąd może sprawić, że łódź zamieni się w jedną przestronną stalową trumnę dla wszystkich. Dlatego Hashimoto nie miał nic przeciwko jak najszybszemu pozbyciu się zamachowców-samobójców.

Podnosząc wzrok znad peryskopu, dowódca I-58 powiedział krótkie zdanie: „Kierowcy „pięć” i „szóstka” zajmują miejsca!” Kamikadze morskie – „Kaitens” – nie miały nazw, zastąpiono je numerami seryjnymi.

Kiedy woda przemieszana z ogniem i dymem uniosła się nad burtą Indianapolis, Charles McVeigh pomyślał, że w krążownik ponownie uderzył kamikadze. Dowódca statku popełnił błąd...

Samolot i Kaiten przewoziły mniej więcej taką samą ilość materiału wybuchowego, ale wpływ podwodnej eksplozji był znacznie silniejszy. Krążownik natychmiast zatonął, drżąc pod wściekłym naporem morza wpadającego do ogromnej dziury (wodoszczelne grodzie najbliżej miejsca uderzenia zostały wypaczone i pęknięte). Ponad połowa załogi – ci, którzy przebywali w maszynowni lub spali w kokpitach – zginęła natychmiast. Jak się jednak później okazało, ich los nie był najgorszy.

Ponad pięćset osób, w tym ranni, znalazło się w wodzie. Krew dostała się do wody, a jaka może być najlepsza przynęta na rekiny? I pojawiły się rekiny, które okrążyły w wodzie marynarzy, metodycznie wyłapując ich ofiary. I nadal nie nadeszła pomoc...

Będąc na Guam (gdzie, jak już wspomniano, krążownika w ogóle nie oczekiwano) dowiedzieli się, że Indianapolis nie dotarł do celu, wysłali statki i samoloty na poszukiwania, odnaleźli i zabrali ocalałych...

Spośród 1199 osób, które znajdowały się na krążowniku w momencie ataku I-58, uratowano 316. 883 osoby zginęły. Nie wiadomo, ile z nich pochodziło z zębów rekina, ale 88 zwłok wyłowionych z wody zostało okaleczonych przez drapieżniki, a wiele z ocalałych miało ślady ugryzień.

Indianapolis był ostatnim dużym amerykańskim okrętem wojennym zatopionym podczas wojny na Pacyfiku i wiele okoliczności związanych z zatonięciem krążownika pozostaje tajemniczych. A najciekawsze jest to, że gdyby Catalina, która przypadkowo zboczyła (z powodu awarii sprzętu nawigacyjnego) ze zwykłej trasy patrolowej, nie wjechała I-58 pod wodę, to „Indianapolis” miałby co ryzyko, że trafi na dno kilka dni wcześniej, czyli wtedy, gdy na pokładzie znajdowały się elementy dwóch (a nawet trzech) bomb atomowych. Te same, które zrzucono na japońskie miasta.

Kapitan Charles Butler McVeigh przeżył zatonięcie swojego statku. Przeżył tylko po to, by stanąć przed sądem pod zarzutem „karnego zaniedbania, w wyniku którego zginęło wiele osób”. Został zdegradowany i wyrzucony ze służby w Marynarce Wojennej, ale później Sekretarz Marynarki przywrócił go do służby, mianując dowódcą 8. Regionu Marynarki Wojennej w Nowym Orleanie. Odszedł z tego stanowiska cztery lata później w randze kontradmirała. McVeigh prowadził kawalerskie życie na swoim gospodarstwie do 6 listopada 1968 roku, kiedy stary marynarz popełnił samobójstwo, strzelając do siebie. Dlaczego? Czy uważał się za zamieszanego w tragedię Hiroszimy i Nagasaki i winnego śmierci prawie dziewięciuset osób z załogi Indianapolis?

Dowódca I-58 Motitsuro Hashimoto, który pod koniec wojny trafił do jeńca wojennego, był także sądzony przez Amerykanów. Sędziowie próbowali skłonić japońskiego okrętu podwodnego do odpowiedzi na pytanie: „W jaki sposób zatonął Indianapolis?” A dokładniej, w jaki sposób został zatopiony – przez konwencjonalne torpedy czy przez Kaitens? Wiele zależało od odpowiedzi: jeśli Hashimoto użył „Long Peaks”, to McVeigh był winny śmierci swojego statku, ale jeśli użyto ludzkich torped... Wtedy z jakiegoś powodu zarzut zaniedbania postawiony McVeighowi został wycofany, ale Hashimoto sam automatycznie trafił do kategorii zbrodniarzy wojennych. Widać, że Japończycy wcale nie uśmiechali się do tej perspektywy i uparcie bronili wersji zatopienia amerykańskiego krążownika konwencjonalnymi torpedami. Ostatecznie sędziowie dali upartemu samurajowi spokój.

W 1946 roku wrócił do Japonii, przeszedł filtrację i skutecznie wytrzymał presję dziennikarzy, którzy chcieli poznać prawdę o nocy z 29 na 30 lipca 1945 r. Były okręt podwodny został kapitanem floty handlowej, a po przejściu na emeryturę został bonzo w jednej ze świątyń Shinto w Kioto. Dowódca I-58 napisał książkę „Zatopiony”, która opowiada o losach japońskich okrętów podwodnych, i zmarł w 1968 r. – w tym samym roku, co były dowódca „Indianapolis” – nie opowiadając wszystkiego o śmierci tego statku.

Źródło NNM.RU

„To najważniejsza tajemnica, której zachowanie było przedmiotem największej troski przez całą II wojnę światową”.
Admirał floty amerykańskiej William D. Leahy

Letnie noce nad oceanem w tropikach są szczególnie ciemne, a światło księżyca tylko podkreśla gęstość i lepkość tej ciemności. USS Indianapolis, ciężki krążownik, który dostarczył bombę z Hiroszimy na Tinian, przepłynął przez wilgotną ciemność nocy z 29 na 30 lipca 1945 r., niosąc 1200-osobową załogę. Większość z nich spała, tylko ci, którzy pełnili wachtę, nie spali. A czego mógł się obawiać potężny amerykański okręt wojenny na wodach dawno oczyszczonych z Japończyków?

Stępkę ciężkiego krążownika Indianapolis położono 30 marca 1930 roku. Statek zwodowano 7 listopada 1931 r., a do służby wprowadzono 15 listopada 1932 r. Całkowita wyporność statku wynosi 12 755 ton, długość 185,93 m, szerokość 20,12 m, zanurzenie 6,4 m. Krążownik osiągał prędkość do 32,5 węzła przy mocy turbiny 107 000 KM. Uzbrojenie okrętu składało się z dziewięciu dział kal. 203 mm w trzech wieżach, ośmiu dział kal. 127 mm i 28 dział przeciwlotniczych różnych kalibrów. Statek miał dwie katapulty i cztery samoloty. Załoga statku w 1945 roku liczyła 1199 osób.

Krążownik Indianapolis brał czynny udział w wojnie z Japonią. Wieczorem 20 lutego 1942 roku krążownik stoczył swoją pierwszą bitwę, kiedy formacja amerykańskich okrętów została zaatakowana przez osiemnaście japońskich bombowców. W tej bitwie myśliwce lotniskowca i ogień przeciwlotniczy ze statków eskortowych zestrzeliły szesnaście japońskich samolotów, a później dwa wodnosamoloty śledzące amerykańskie okręty. 10 marca 1942 r. 11. Dowództwo Operacyjne, w skład którego wchodziło Indianapolis, zaatakowało bazy japońskie na Nowej Gwinei. Udało im się zadać ciężkie uszkodzenia japońskim okrętom wojennym i statkom transportowym. Po tej bitwie krążownik eskortował konwój do Australii i przeszedł naprawy i modernizację.

Od 7 sierpnia 1942 roku krążownik brał udział w działaniach w pobliżu Aleutów. W styczniu 1943 roku Indianapolis zniszczyło ogniem artyleryjskim transport Akagane Maru załadowany amunicją. Po naprawie na wyspie Mar krążownik wrócił do Pearl Harbor, gdzie stał się okrętem flagowym dowódcy 5. Floty, wiceadmirała Raymonda Spruance'a. 10 listopada 1943 roku Indianapolis wzięło udział w inwazji na Wyspy Gilberta. 19 listopada Indianapolis w ramach oddziału krążowników zbombardowało atol Tarawa i wyspę Makin. 31 stycznia 1944 roku krążownik wziął udział w ostrzale wysp atolu Kwajelein. W marcu i kwietniu Indianapolis uczestniczyło w atakach na zachodnie Karoliny. W czerwcu krążownik wziął czynny udział w inwazji na Mariany. Po regularnych naprawach w Stoczni Marynarki Wojennej Mar Island, 14 lutego 1945 roku krążownik wszedł w skład formacji szybkich lotniskowców pod dowództwem wiceadmirała Marka Mitschera. Od 19 lutego formacja zapewniała osłonę dla lądowania na wyspie Iwo Jima. 14 marca 1945 roku Indianapolis wzięło udział w zdobyciu Okinawy. 31 marca sygnaliści krążownika zauważyli japoński myśliwiec, który rozpoczął niemal pionowe nurkowanie na mostek krążownika. Samolot został uszkodzony w wyniku ostrzału przeciwlotniczego, ale japoński pilot-samobójca zrzucił bombę z wysokości ośmiu metrów i uderzył w rufową część górnego pokładu. Bomba, przebiwszy wszystkie pokłady krążownika i dno, eksplodowała, uszkadzając spód statku w kilku miejscach. Zapełniono kilka przedziałów, zginęło 9 marynarzy. Indianapolis o własnych siłach dotarło do stoczni na wyspie Mar. Po zakończeniu naprawy krążownik otrzymał rozkaz dostarczenia komponentów bomby atomowej na wyspę Tinian...

Po miażdżących porażkach 1944 roku – w pobliżu Marianów i Filipin – japońska marynarka wojenna, która niegdyś terroryzowała cały Pacyfik, po prostu przestała istnieć. Zdecydowana większość jego jednostek bojowych leżała na dnie, a kilka ocalałych dużych statków zostało wykończonych przez samoloty z lotniskowców 5. Floty w porcie bazy morskiej Kure.

Piękno i duma Japonii, symbol jej morskiej potęgi i całego narodu, wspaniały Yamato, najpotężniejszy ze wszystkich pancerników stworzonych przez ludzkość, został zatopiony przez samolot admirała Marka Mitschera 7 kwietnia 1945 roku podczas ostatnia podróż do wybrzeży Okinawy. Yamato nie uratował ani niezwykle gruby pancerz, ani cechy konstrukcyjne, które utrudniały zatopienie statku, ani dwieście dział przeciwlotniczych, które zamieniły niebo nad pancernikiem w ciągłą kurtynę ognia.

Jeśli chodzi o japońskie siły powietrzne, nikt już nie traktował ich poważnie. Weterani, którzy pokonali Pearl Harbor, zginęli w Midway i na Wyspach Salomona; a raczkujący początkujący piloci stali się łatwym łupem dla znacznie bardziej doświadczonych i znacznie lepiej wyszkolonych pilotów wielu amerykańskich myśliwców. Wojna nieubłaganie toczyła się ku zwycięskiemu zakończeniu dla Ameryki.

To prawda, że ​​​​pozostali piloci kamikaze, nieustraszenie taranując statki, ale dzięki patrolom bojowym w powietrzu i gęstemu ostrzałowi przeciwlotniczemu tylko nielicznym udało się dotrzeć do celu, więc wpływ tej broni był raczej czysto psychologiczny. Jeden z takich zamachowców-samobójców rozbił się na pokładzie Indianapolis podczas bitew o Okinawę, ale co z tego? Był pożar (który szybko ugaszono), niektóre rzeczy uległy zniszczeniu lub uszkodzeniu... i tyle.

Były ofiary, ale załoga zareagowała na to z obojętnością doświadczonych żołnierzy – wszak w wyniku tego ataku krążownik udał się na naprawę do San Francisco, gdzie pozostał przez dwa miesiące z dala od wojny. O wiele przyjemniej jest pić whisky na plaży, niż czekać, aż kolejny szalony Japończyk spadnie ci na głowę. Wojna dobiega końca – a śmierć pod koniec dnia jest podwójnie obraźliwa.

Możliwe było także natknięcie się na jakąś zbuntowaną łódź podwodną wroga – według danych wywiadu pewna liczba tych samotnych wilków morskich wciąż krążyła po wodach Pacyfiku w poszukiwaniu niechronionych celów do ataku – ale w przypadku szybkiego okrętu wojennego prawdopodobieństwo takiego spotkania jest bardzo małe (znacznie mniejsze niż ryzyko potrącenia przez samochód podczas przechodzenia przez ulicę w Nowym Jorku).

Jednak takie myśli zajmowały niewiele osób na pokładzie Indianapolis – niech głowa tych problemów boli tego, kto według stanu ma prawo do takiej choroby. Na przykład kapitan McVeigh.

Dowódca krążownika, czterdziestosześcioletni kapitan Charles Butler McVeigh, był doświadczonym marynarzem, który zasłużenie znalazł się na mostku dowodzenia ciężkiego krążownika. Wojnę z Japonią spotkał w stopniu dowódcy, będąc pierwszym oficerem krążownika Cleveland, brał udział w wielu bitwach, m.in. w zdobyciu wysp Guam, Saipan i Tinian oraz w największej bitwie w historii wojen morskich pod Zatoka Leyte; zdobył Srebrną Gwiazdę. I tej nocy, mimo późnej godziny – jedenastej wieczorem – nie spał. W przeciwieństwie do większości swoich podwładnych McVeigh wiedział znacznie więcej niż którykolwiek z nich i ta wiedza wcale nie poprawiała jego spokoju ducha.

Wszystko zaczęło się w San Francisco. Naprawa statku w stoczni Mar Island, około dwudziestu mil od miasta, dobiegała końca, gdy McVeigh nieoczekiwanie został wezwany do siedziby bazy morskiej w Kalifornii. Otrzymany rozkaz był krótki: „Zbuduj statek na podróż”. A potem otrzymano rozkaz przeniesienia się do innej stoczni, Hunter Points, i poczekania na przybycie wysokich rangą gości z Waszyngtonu. Wkrótce na krążowniku pojawili się generał Leslie Groves, szef tajnego „Projektu Manhattan” (a McVeigh, oczywiście, nie miał pojęcia, na czym polega istota tego właśnie projektu) i kontradmirał William Parnell.

Wysocy urzędnicy pokrótce przedstawili kapitanowi istotę sprawy: krążownik musi zabrać na pokład specjalny ładunek wraz z osobami towarzyszącymi i bezpiecznie dostarczyć go do miejsca przeznaczenia. Nie powiedzieli gdzie, dowódca miał się dowiedzieć z paczki przekazanej mu od szefa sztabu Naczelnego Dowódcy Sił Zbrojnych USA, admirała Williama D. Leahy’ego. Paczkę udekorowano dwoma efektownymi czerwonymi znaczkami: „Ściśle tajne” i „Otwarte na morzu”. Kapitana nie poinformowano także o charakterze ładunku; Parnell stwierdził: „Ani dowódca, ani zwłaszcza jego podwładni nie powinni o tym wiedzieć”. Ale stary marynarz instynktownie zrozumiał: ten cholerny specjalny ładunek jest droższy niż sam krążownik, a nawet życie całej jego załogi.

Część ładunku umieszczono w hangarze wodnosamolotów, a część – bodajże najważniejsza (zapakowana w paczkę przypominającą pokaźnych rozmiarów damskie pudło na kapelusze) – w kabinie dowódcy. Milczący towarzyszący funkcjonariusze osiedlili się w tym samym miejscu. Widząc na nich emblematy sił chemicznych, Charles McVeigh pomyślał z odrazą prawdziwego żołnierza przyzwyczajonego do uczciwych metod walki: „Naprawdę nie spodziewałem się, że skończy się to wojną bakteriologiczną!” Nie powiedział jednak nic na głos – wieloletnia służba w marynarce wojennej nauczyła go, że w odpowiednich sytuacjach potrafi trzymać gębę na kłódkę. Ale kapitanowi od początku nie podobała się cała ta historia – było w niej coś zbyt złowrogiego…

Załoga i pasażerowie (oficerowie armii i marynarki wojennej wracali na Hawaje na pokładzie Indianapolis) okazali ogromne zainteresowanie tajemniczym „pudłem na kapelusze”. Jednak wszelkie próby dowiedzenia się czegokolwiek od milczących wartowników zakończyły się całkowitym niepowodzeniem.

16 lipca 1945 roku o godzinie 08:00 ciężki krążownik Indianapolis podniósł kotwicę, minął Złotą Bramę i wpłynął na Pacyfik. Statek obrał kurs na Pearl Harbor, gdzie bezpiecznie dotarł po trzech i pół dniach – prawie przez cały czas na pełnych obrotach.

Pobyt na Oahu był krótki – zaledwie kilka godzin. Krążownik rzucił lewą kotwicę i po pracy z silnikami wbił rufę w molo. Pasażerowie zeszli na ląd, a statek pośpiesznie uzupełnił paliwo i zapasy i opuścił Pearl Harbor zaledwie sześć godzin po przybyciu.

Indianapolis przybył na wyspę Tinian w archipelagu Mariana w nocy 26 lipca. Księżyc wznoszący się nad oceanem zalał swoim śmiercionośnym, upiornym światłem nieskończenie toczące się sznury fal, ozdobione białymi pióropuszami grzbietów, w kierunku piaszczystego brzegu. Pierwotne piękno tego spektaklu wcale nie zachwyciło kapitana McVeigha: z powodu fal i głębin nie można zbliżyć się do brzegu, a wtedy ten przeklęty księżyc wisi nad głową jak ogromna flara, obracając wszystkie statki na redzie wyspy w idealne cele dla nocnych bombowców torpedowych. Amerykańskie samoloty całkowicie zdominowały niebo nad Marianami, ale McVeigh zdążył już dostatecznie poznać desperację samurajów i ich zamiłowanie do awanturniczych wybryków.

Ale wszystko się udało. O świcie samobieżna barka z grubasami z dowództwa miejscowego garnizonu zbliżyła się do Indianapolis - na wyspie znajdowała się baza lotnicza, skąd przyleciały „superfortece” B-29, aby zbombardować metropolię Cesarstwa Japońskiego. Szybko pozbyli się specjalnego ładunku – nie zostało z niego nic: kilka pudeł i osławione „pudełko na kapelusze”. Ludzie pracowali szybko i harmonijnie, pobudzeni surowymi rozkazami i nieświadomą chęcią szybkiego pozbycia się tego tajemniczego złomu wraz z jego ponurymi, obojętnymi pomocnikami.

Kapitan McVeigh patrzył na rozładunek z mieszanymi uczuciami: dokładne wykonanie rozkazu cieszyło serce starego sługi, ale coś innego, niezrozumiałego i niepokojącego, mieszało się z poczuciem spełnionego obowiązku. Dowódca nagle przyłapał się na myśli, że wiele by dał, żeby nigdy nie widzieć w oczach tego głupiego „pudła na kapelusze”…

Silnik diesla zaczął uderzać w barkę, a załoga bosmana zdjęła liny cumownicze. Kapitan Parsons, który odpowiadał za rozładunek (aka „Yuja” – wszyscy towarzyszący mu mieli przezwiska, jak gangsterzy z Chicago), grzecznie dotknął daszka swojej czapki i z odlatującego działa samobieżnego krzyknął do McVeigha: „Dziękuję za twoją pracę, kapitanie! Życzę ci powodzenia!”

Ciężki krążownik pozostawał jeszcze przez kilka godzin na otwartej redzie Tinian, oczekując na dalsze rozkazy z kwatery głównej dowódcy Floty Pacyfiku. A bliżej południa przyszedł rozkaz: „Jedź do Guam”.
I wtedy zaczęło się coś niezrozumiałego. Kapitan McVeigh całkiem rozsądnie założył, że jego statek będzie opóźniony na Guam: prawie jedną trzecią załogi Indianapolis stanowili młodzi rekruci, którzy tak naprawdę nie widzieli morza (nie mówiąc już o zapachu prochu!), i dla nich pilnie konieczne było przeprowadzenie pełnego cyklu szkolenia bojowego.

I właściwie, gdzie i po co obecnie wysyłać okręt wojenny tej klasy? Z kim walczyć? Gdzie jest wróg, który mógłby być godnym celem dla ośmiocalowych dział ciężkiego krążownika? Być może później, gdy rozpocznie się długo planowana Operacja Iceberg – inwazja na właściwe wyspy Japonii – o której mówi się w kwaterze głównej (i nie tylko w kwaterze głównej), to tak. Krążownik musiał już zapewniać wsparcie ogniowe zwodowi – jego dowódca doskonale zna tę pracę. Ale teraz? Po co płynąć statkiem z jednego punktu oceanu – z Marianów na Filipiny – do innego, spalającego paliwo, skoro obecność krążownika w jakimkolwiek regionie Pacyfiku jest równoznaczna z wojskowego punktu widzenia?

Okazało się jednak, że logika starszego dowódcy marynarki wojennej tego obszaru, komandora Jamesa Cartera, różniła się nieco od logiki kapitana Charlesa McVeigha. Carter kategorycznie powiedział dowódcy krążownika, że ​​ocean jest wystarczająco przestronny i można uczyć się wszędzie. Wzmianki McVeigha o tym, że już podczas przeprawy Indianapolis z San Francisco do Pearl Harbor okazało się, że jego zespół nie jest przygotowany do rozwiązywania poważnych zadań bojowych, nie zrobiły na komandorze żadnego wrażenia. „Szef ma zawsze rację!” - ten aforyzm jest prawdziwy wszędzie.

Carter miał ostatnie słowo, a dowódca krążownika w milczeniu trzymał czapkę. Niemniej McVeigh odniósł wrażenie, że próbowali jak najszybciej zepchnąć jego statek gdziekolwiek, aby się go pozbyć, jakby na maszcie Indianapolis powiewała żółta flaga kwarantanny – jak nad statkiem dotkniętym zarazą.

Co więcej, kapitan nie otrzymał żadnej informacji o obecności lub nieobecności wrogich okrętów podwodnych w rejonie rejsu statku, nie było co najmniej kilku fregat ani niszczycieli do eskorty oraz w Zatoce Leyte (dokąd krążownik otrzymał rozkaz) wcale się go nie spodziewali i nawet go nie znali, że w ogóle do nich zmierzał.

A teraz Indianapolis rozdziera ciemną powierzchnię nocnego oceanu, pozostawiając za rufą biały, spieniony ślad świecących w ciemnościach falochronów. Lag w pośpiechu odlicza milę za milą, jakby statek uciekał przed tym, co zrobił – nawet jeśli nie z własnej woli…

Japoński okręt podwodny I-58 już dziesiąty dzień przebywał na linii żeglugowej Guam-Leyte. Dowodził nim doświadczony okręt podwodny – kapitan 3. stopnia Motitsura Hashimoto. Urodził się 14 listopada 1909 roku w Kioto. Ukończył prestiżową szkołę morską na wyspie Etajima, niedaleko Hiroszimy. Kiedy Japonia rozpoczęła wojnę na kontynencie azjatyckim, podporucznik Hashimoto właśnie rozpoczął służbę jako oficer kopalni na łodziach podwodnych. Brał udział w ataku na Pearl Harbor. Po tej operacji Hashimoto w ramach zachęty został wysłany na kursy dowodzenia, po czym w lipcu 1942 roku powierzono mu okręt podwodny „PO-31”, przydzielony do bazy Yokosuka. Okręt podwodny nie był pierwszej generacji, a jego rola została przypisana wyłącznie pomocniczej - dostarczaniu prowiantu, paliwa w kanistrach i amunicji na wyspy Guadalcanal, Bougainville i Nową Gwineę. Hashimoto wykonał wszystkie zadania rzetelnie i terminowo. Nie umknęło to uwadze władz. W lutym 1943 roku Hashimoto rozpoczął swoje obowiązki jako dowódca łodzi podwodnej I-158, która wówczas była wyposażona w sprzęt radarowy. W rzeczywistości na łodzi Hashimoto przeprowadzono eksperyment - badając działanie radaru w różnych warunkach żeglarskich, ponieważ do tego czasu japońskie okręty podwodne walczyły „na ślepo”. We wrześniu 1943 roku, sześć miesięcy później, Hashimoto był już dowódcą innej łodzi, RO-44. Na nim operował w rejonie Wysp Salomona jako łowca amerykańskich transportów. W maju 1944 roku przyszedł rozkaz wysłania komandora porucznika Hashimoto do Yokosuka, gdzie według nowego projektu budowano łódź I-58. Udział jego dowódcy padł na odpowiedzialną pracę polegającą na ukończeniu i ponownym wyposażeniu łodzi do przewozu ludzkich torped Kaiten.

„Kaiten” (dosłownie „Turning the Sky”) to nazwa nadana miniaturowym łodziom podwodnym przeznaczonym tylko dla 1 osoby. Długość mini-łodzi podwodnej nie przekraczała 15 metrów, średnica 1,5 metra, ale przewoziła do 1,5 tony materiałów wybuchowych. Żeglarze-samobójcy skierowali tę potężną broń przeciwko statkom wroga. Kaiten zaczęto produkować w Japonii latem 1944 roku, kiedy stało się oczywiste, że tylko poświęcenie pilotów kamikadze i marynarzy-samobójców może opóźnić moment militarnej porażki kraju. (W sumie przed końcem wojny wyprodukowano około 440 Kaitenów. Ich próbki nadal przechowywane są w muzeach w tokijskiej świątyni Yasukuni i na wyspie Etajima.)

Dowództwo obejmowało okręt podwodny I-58 w oddziale Konga. Następnie Hashimoto wspominał: „Było nas 15 osób, które ukończyły szkołę morską z kursem nurkowania. Ale do tego czasu większość oficerów, którzy kiedyś tworzyli naszą klasę, zginęła w bitwie. Z 15 osób przeżyło tylko 5. Dziwnym zbiegiem okoliczności wszyscy okazali się dowódcami łodzi należących do oddziału Kongo. Łodzie z oddziału Kongo wystrzeliły łącznie 14 Kaitenów w kierunku statków wroga.

Ale to właśnie z powodu tych przeklętych wodnosamolotów Yankee I-58 kilka dni temu przegapił doskonałą okazję do zaatakowania odkrytego dużego, szybkiego celu, który leciał gdzieś na zachód, do Tinian. Dzięki radiometrom - na czas dostrzegli patrolową „latającą łódź”, a I-58 zszedł na głębokość oszczędzającą. Ściganie wroga w pozycji zanurzonej okazało się jednak niemożliwe – zabrakło wystarczającej prędkości – i Hashimoto z żalem zrezygnował z ataku torpedowego. Kierowcy sterowanych przez ludzi torped Kaiten, którzy nie mogli się doczekać bitwy, byli jeszcze bardziej zdenerwowani, płonąc pragnieniem jak najszybszego oddania życia za ukochanego Tenno, cesarza.

Na pokładzie I-58 było sześciu Kaitenów. Te torpedy – morski odpowiednik pilotów kamikaze – wyglądały bardziej jak miniaturowe łodzie podwodne niż torpedy w zwykłym tego słowa znaczeniu. Nie pasowały do ​​wyrzutni torpedowych, lecz montowano je bezpośrednio na pokładzie łodzi podwodnej. Tuż przed atakiem – kiedy zapadła taka decyzja – kierowcy weszli do swoich miniłódek przez specjalne włazy transferowe, przybici od wewnątrz listwami, odczepieni od łodzi transportowej, uruchomili silnik na nadtlenku wodoru i wyruszyli na spotkanie własny wybrany los. Ludzka torpeda przewoziła trzy razy więcej materiałów wybuchowych (w porównaniu do konwencjonalnej japońskiej torpedy Long Pike), dlatego też spodziewano się, że uszkodzenia, jakie wyrządziła podwodnej części atakowanego statku, będą znacznie większe.

I wygląda na to, że rzeczywiście tak było. Wczoraj szczęście uśmiechnęło się do japońskiego okrętu podwodnego: I-58 uderzył w dwa Kaiteny (zostały wypuszczone jeden po drugim) na jednym dużym tankowcu. Zaatakowany statek zatonął tak szybko, jakby od razu wyrwano mu cały dno; i Hashimoto pogratulował swojej załodze pierwszego sukcesu bojowego.

Dowódca I-58 bynajmniej nie dał się zwieść; doskonale rozumiał, że wojna jest przegrana i żadne z jego wysiłków nie uratuje Japonii przed nieuniknioną porażką. Ale prawdziwy samuraj odpędza takie osłabiające ducha myśli: istnieje obowiązek wojownika, który należy wykonywać z honorem, nie dopuszczając do niegodnych wahań.

Samolot jest jednak wrogiem zbyt niebezpiecznym dla łodzi podwodnej, praktycznie niedostępnym dla uderzenia odwetowego. Można się przed nim jedynie ukryć...

Kiedy kilka dni później na ekranie radaru I-58 pojawił się ten sam cel powierzchniowy, nie było przeszkód w skutecznym ataku...

29 lipca o godzinie 23.00 otrzymano raport sonaru: zarejestrowano hałas śmigieł celu poruszającego się po przeciwstawnym kursie. Dowódca zarządził wejście.

Nawigator jako pierwszy wizualnie wykrył wrogi statek i natychmiast otrzymał raport o pojawieniu się znaku na ekranie radaru. Po wejściu na górny mostek nawigacyjny Hashimoto był osobiście przekonany: tak, na horyzoncie jest czarna kropka; tak, jest coraz bliżej.

„I-58” zanurkował ponownie – amerykański radar nie miał najmniejszej potrzeby wykryć również łodzi. Prędkość ruchu celu jest przyzwoita, a wróg może z łatwością wykonać unik. A jeśli wróg ich nie zauważy, spotkanie jest nieuniknione - kurs statku prowadzi bezpośrednio do łodzi podwodnej.

Dowódca obserwował przez okular peryskopu, jak punkt powiększa się i zmienia w sylwetkę. Tak, duży statek - bardzo duży! Wysokość masztów (można to już ustalić na podstawie dwudziestu kabli) wynosi ponad trzydzieści metrów, co oznacza, że ​​​​przed nimi stoi albo duży krążownik, albo nawet pancernik. Kusząca ofiara!

Istnieją dwie możliwości ataku: albo wystrzelić wyrzutnie dziobowe w stronę Amerykanina za pomocą wachlarza z sześcioma torpedami, albo użyć Kaitensów. Okręt porusza się z prędkością co najmniej dwudziestu węzłów, co oznacza, biorąc pod uwagę błędy w obliczeniu salwy, że możemy liczyć na trafienie jedną, dwiema, maksymalnie trzema torpedami. Na pokładzie I-58 nie było naprowadzających torped akustycznych - taka broń pojawiła się zbyt późno w Cesarskiej Marynarce Wojennej Japonii. Czy para Long Peaks wystarczy, aby złamać tył ciężkiego krążownika?

„Kaiten” ze swoim potężnym ładunkiem jest bardziej niezawodny, a system kierowania ludźmi jest nie mniej – jeśli nie bardziej – skuteczny niż wyrafinowana technologia. Poza tym kierowcy Kaiten, spieszący z honorem na śmierć, zachowywali się zbyt ekspansywnie, wytrącając z równowagi resztę załogi swoim zapałem. Prawdziwy okręt podwodny musi być opanowany i spokojny, bo najmniejszy błąd może sprawić, że łódź zamieni się w jedną przestronną stalową trumnę dla wszystkich. Dlatego Hashimoto nie miał nic przeciwko jak najszybszemu pozbyciu się zamachowców-samobójców.

Podnosząc wzrok znad peryskopu, dowódca I-58 powiedział krótkie zdanie: „Kierowcy „pięć” i „szóstka” zajmują miejsca!” Kamikadze morskie – „Kaitens” – nie miały nazw, zastąpiono je numerami seryjnymi.

Kiedy woda przemieszana z ogniem i dymem uniosła się nad burtą Indianapolis, Charles McVeigh pomyślał, że w krążownik ponownie uderzył kamikadze. Dowódca statku popełnił błąd...

Samolot i Kaiten przewoziły mniej więcej taką samą ilość materiału wybuchowego, ale wpływ podwodnej eksplozji był znacznie silniejszy. Krążownik natychmiast zatonął, drżąc pod wściekłym naporem morza wpadającego do ogromnej dziury (wodoszczelne grodzie najbliżej miejsca uderzenia zostały wypaczone i pęknięte). Ponad połowa załogi – ci, którzy przebywali w maszynowni lub spali w kokpitach – zginęła natychmiast. Jak się jednak później okazało, ich los nie był najgorszy.

Ponad pięćset osób, w tym ranni, znalazło się w wodzie. Krew dostała się do wody, a jaka może być najlepsza przynęta na rekiny? I pojawiły się rekiny, które okrążyły w wodzie marynarzy, metodycznie wyłapując ich ofiary. I nadal nie nadeszła pomoc...

Będąc na Guam (gdzie, jak już wspomniano, krążownika w ogóle nie oczekiwano) dowiedzieli się, że Indianapolis nie dotarł do celu, wysłali statki i samoloty na poszukiwania, odnaleźli i zabrali ocalałych...

Spośród 1199 osób, które znajdowały się na krążowniku w momencie ataku I-58, uratowano 316. 883 osoby zginęły. Nie wiadomo, ile z nich pochodziło z zębów rekina, ale 88 zwłok wyłowionych z wody zostało okaleczonych przez drapieżniki, a wiele z ocalałych miało ślady ugryzień.

Indianapolis był ostatnim dużym amerykańskim okrętem wojennym zatopionym podczas wojny na Pacyfiku i wiele okoliczności związanych z zatonięciem krążownika pozostaje tajemniczych. A najciekawsze jest to, że gdyby Catalina, która przypadkowo zboczyła (z powodu awarii sprzętu nawigacyjnego) ze zwykłej trasy patrolowej, nie wjechała I-58 pod wodę, to „Indianapolis” miałby co ryzyko, że trafi na dno kilka dni wcześniej, czyli wtedy, gdy na pokładzie znajdowały się elementy dwóch (a nawet trzech) bomb atomowych. Te same, które zrzucono na japońskie miasta.

Kapitan Charles Butler McVeigh przeżył zatonięcie swojego statku. Przeżył tylko po to, by stanąć przed sądem pod zarzutem „karnego zaniedbania, w wyniku którego zginęło wiele osób”. Został zdegradowany i wyrzucony ze służby w Marynarce Wojennej, ale później Sekretarz Marynarki przywrócił go do służby, mianując dowódcą 8. Regionu Marynarki Wojennej w Nowym Orleanie. Odszedł z tego stanowiska cztery lata później w randze kontradmirała. McVeigh prowadził kawalerskie życie na swoim gospodarstwie do 6 listopada 1968 roku, kiedy stary marynarz popełnił samobójstwo, strzelając do siebie. Dlaczego? Czy uważał się za zamieszanego w tragedię Hiroszimy i Nagasaki i winnego śmierci prawie dziewięciuset osób z załogi Indianapolis?

Dowódca I-58 Motitsuro Hashimoto, który pod koniec wojny trafił do jeńca wojennego, był także sądzony przez Amerykanów. Sędziowie próbowali skłonić japońskiego okrętu podwodnego do odpowiedzi na pytanie: „W jaki sposób zatonął Indianapolis?” A dokładniej, w jaki sposób został zatopiony – przez konwencjonalne torpedy czy przez Kaitens? Wiele zależało od odpowiedzi: jeśli Hashimoto użył „Long Peaks”, to McVeigh był winny śmierci swojego statku, ale jeśli użyto ludzkich torped... Wtedy z jakiegoś powodu zarzut zaniedbania postawiony McVeighowi został wycofany, ale Hashimoto sam automatycznie trafił do kategorii zbrodniarzy wojennych. Widać, że Japończycy wcale nie uśmiechali się do tej perspektywy i uparcie bronili wersji zatopienia amerykańskiego krążownika konwencjonalnymi torpedami. Ostatecznie sędziowie dali upartemu samurajowi spokój.

W 1946 roku wrócił do Japonii, przeszedł filtrację i skutecznie wytrzymał presję dziennikarzy, którzy chcieli poznać prawdę o nocy z 29 na 30 lipca 1945 r. Były okręt podwodny został kapitanem floty handlowej, a po przejściu na emeryturę został bonzo w jednej ze świątyń Shinto w Kioto. Dowódca I-58 napisał książkę „Zatopiony”, która opowiada o losach japońskich okrętów podwodnych, i zmarł w 1968 r. – w tym samym roku, co były dowódca „Indianapolis” – nie opowiadając wszystkiego o śmierci tego statku.

Źródło NNM.RU